Abro al descuido cierta página de Pessoa y me tropiezo con dos palabras. Juntas, producen desasosiego: “arpa muda”. Me dije que podría leer justo en esa clave Sin mover los labios. Aquí siento el sonar de esa arpa que suelta su melodía hueca, tal vez rota, pero melodía al fin. Ahí la difícil gracia de estas páginas. Su afinación viene de lo perdido, cierta ruina –“Mío es el cuerpo sin corazón/yo soy el cuerpo/donde el corazón no late//Resto de cuerpo”. Anunciar la “in-movilidad” de los labios –vaya recordatorio– es atender al tremor de la palabra aguantada, ir al adentro del adentro, dar con su justo y “ensuciado” afinar, el de la rotura, el dolor en la boca, las manos que golpean “su” instrumento, apenas un par de cuerdas (“en mí ya no hay nadie/no hay nada que tocar”). Por suerte, Chacón se empeña en sacarle breves y concentrados sonidos a su inquietante matraca. Está bueno ya de la poesía que hace pose de lo sensible, pareciera ser la insinuación de Sin mover los labios, venga el anuncio de lo no dicho que puja por asomarse y saltar de su veladura. Tensa mudez, cede paso al decir –no “mover” los labios, solo dejar que suenen cuando esa cuerda frágil quiera ceder ante el nervioso rasgueo. Voz que recuerda su origen: la boca (“Hachazo/que me deja vivo”). Así supongo que debe ser el infierno: tocar y tocar esa arpa muda, dar cuenta de todo lo duro de los días presentido en el reverso de cada poema. Muy extraño don. Alejandro Sebastiani Verlezza