Colección: Hispánica.«El amor es una quimera de un solo sentido como la flecha, que sólo tiene una punta, no dos. ¿Cuándo ha visto usted una flecha que vaya y venga? El amor es para darlo, no para pedirlo. No pida amor. Delo, si tiene. Y si no, pues no.»—Pero dígame una cosa, maestro: ¿cuando usted dice «yo» en sus novelas es usted?—No, es un invento mío. Como yo. Yo también me inventé.Y aquí me tienen en estas bancas de viejos desocupados de este parque de mendigos y... Leer másEncuadernación: Rústica.Colección: Hispánica.«El amor es una quimera de un solo sentido como la flecha, que sólo tiene una punta, no dos. ¿Cuándo ha visto usted una flecha que vaya y venga? El amor es para darlo, no para pedirlo. No pida amor. Delo, si tiene. Y si no, pues no.»—Pero dígame una cosa, maestro: ¿cuando usted dice «yo» en sus novelas es usted?—No, es un invento mío. Como yo. Yo también me inventé.Y aquí me tienen en estas bancas de viejos desocupados de este parque de mendigos y prostitutos hablando con el viento o con quien sea y al borde del negro abismo.